autores


AUTORES: Isabel Romero, Inés Guzmán,, Juan Emilio Ríos Vera, Aicha Bassry, Fatima Zahra Bennis, Soledad Iranzo, Filomena Romero, Encarna Lara,Pilar Quirosa Cheyrouze León Cohen Mesonero,Teresa Iturriaga Osa... (pag. autores)
                               
Isabel Romero 

POETA
ISABEL ROMERO LÓPEZ,Villanueva de Algaidas (Málaga.
Ha formado parte de Consejo de Redacción de la revista “AULAGA”  y fue colaboradora con el suplemento cultural “Papel Literario” del “Diario Málaga-Costa del Sol.
Colabora en el programa  “La radio es tuya” (dedicado a la poesía) de Onda Azul, Málaga  y en “Radio Olé” 
LIBROS DE POESÍA:
Entre sus publicaciones se encuentran los siguientes libros:
“PERFILES BLANCOS”(Málaga 1989).
 “CRISTAL DE AUSENCIAS” (Sevilla, 1991.  Ed. Muñoz Moya y Montraveta).  Con nota preliminar  de Francisco Giner de los Ríos 
  “FRENTE A LA NOCHE”   (Madrid, 1985.  Ed.  Devenir.
“ÁSPERA  NIEBLA” (Málaga, 2000.  Ed. Corona del Sur, con  la colaboración del  Excmo. Ayuntamiento de  Málaga).
“ SOBRE EL TAPIZ”  (Salobreña, Granada   2012. Ed. Alhulia).
“METÁFORADE INVIERNO” (Madrid, 2016.  Ediciones Torremozas). Con prólogo de Rosa  Romojaro  y  Enrique Baena.



 ANTOLOGIAS

“COMPENDIO”  (Homenaje a Concepción  Palacín  Palacios). Málaga  1991
“HOMENAJE A JORGE GUILLÉN”  Academia Iberoamericana de Poesía Málaga, 1993
“III VELADA POÉTICA”  Torre de Benagalbón  (Torre de la Victoria) Málaga  2014
“HOY ES SIEMPRE TODAVÍA”  Humanismo Solidario, Sevilla, 2014
“POESÍA DE LOS ÁNGELES”  Málaga, 2016.

CUADERNOS DE POESIA

“OTROS  ARTISTAS ALGAIDEÑOS”(Museo Berrocal)  Villanueva de Algaidas   1994.
“CRONOS  PARA  LA  POESIA”  Museo Municipal  Ayuntamiento de Antequera  1995.
“ENTRE MÚSICA Y POESIA”   Obra Socio Cultural,  UNICAJA  Málaga  1995.
“POEMAS PARA UN ENCUENTRO”  Casa   Cultural   de   Andalucía  de   la  GarrotxaOlot    Gerona 1995.
“LECTURA  DE  POEMAS”  Ayuntamiento de Villanueva  de  Algaidas, 1995.
“POETAS  EN  MÁLAGA”  Cuadernos  de Literatura,  Ed.   La torre de  Comares, con la con la colaboración  del Ateneo  de Málaga  1995.
“HOY ES SIEMPRE TODAVÍA”  Humanismo Solidario, Sevilla, 2014
“ESPACIO MAINAKE”  Cuaderno Cultural,  Málaga, 2015               

PREGONERA de la fiestas del Ayuntamiento de Villanueva de Algaidas,  1997.
 Ha participado en el Circuito Literario “Centro Andaluz de lasLetras”
“GESTORA CULTURAL”   
Actualmente organiza “Museos Poéticos”(Museos: Revello de Toro yThyssen) 2015 – 2016 – 2017.
Museos Poéticos, 2015Revello de Toro (tres eventos)
“Museo Thyssen” 12-12-2015
“Museos Poéticos” 2016
Revello de Toro    (20-5-2016      20-7-2016)
“Museos Poéticos”  2017
“Homenaje a la Mujer”   Museo Thyssen.  8-3-2017
“Nuevas Promesas”      Corte Inglés, 2017
I ciclo  “Nuevas promesas”   (17 Enero, 2017).
II Ciclo “Nuevas promesas”  (16 Mayo, 2017).
“Temática y Expresión en Poesía” Colegio de Veterinarios, 2017. 
“TRENZA” (Pintura, poesía y música) 2016
10  Junio        “Colegio de Veterinarios”
28  Julio          “Museo Municipal Patrimonial”  MUPAM
28  Octubre    “Colegio de Veterinarios”
“TRENZA”
7  Marzo    “Colegio de Dentistas”
17 Abril     “Sala de Usos Múltiples” (Antigua Diputación. Plaza de la Marina).
4 Mayo “Colegio de Médicos”
Actualmente organiza una tertulia "El autor y su obra".
Ha  organizado:
 “Lectura Poesía Solidaria”,  Museo Patrimonio Municipal (MUPAM) 2014,  2015,  2016  (A favor de los Ángeles Malagueños  de  la  noche)
“Versos de Otoño”  Museo Patrimonio Municipal (MUPAM) 2014, 2015.
“Homenaje  Antonio Romero Márquez, 2015. Museo Patrimonio Municipal (MUPAM) 2015.
 “Lectura Homenaje a la MUJER”  (Museo  Carmen Thyssen (Málaga) 2015
“Ciclo  homenajes a Grandes Autores” con la colaboración de la Diputación de Málaga. 2015
Como gestora cultural en Mainake ha organizado:
“Poesía en Mainake” (siete lecturas).
“Escena en Mainake”
“Tertulia en  Mainake (“La Cultura en la Radio”).
“Poesía y Música”.
“Espacio Cultural” (exposición y poesía).
Ha organizado en la  Sala ChelaMar   el ciclo “POEMAS NOCTURNOS”  (noviembre y diciembre del 2014 y de enero a junio del 2015).
Ciclo  “SONIDO SLAM”(Poesía y música)  en el Hotel Molina Larios. 2016
                                                                       POEMAS


                  La nostalgia del lenguaje

Te deslizas por los límites
de mi nombre.
Velo tu ausencia del lenguaje.
Fragmentos sin sentidos
-          permanecen  -

inventando  un conjunto de razones.

Porque mis ojos
son tímidos espejos sin vertientes,
cristalizados  allí donde nace tu silencio,
ahogándose en el vacío de la horas.
¡Astenia de amor
que la distancia confiere!

CRISTAL DE AUSENCIA (Sevilla, 1991. Ed. Muñoz Moya y Montraveta), con nota preliminar de Francisco Giner de los Ríos, portada de Rafael Pérez Estrada.

                                         Volvió



Y volvió, volvió a buscar sus rubios ojos,
su pálida piel, la copa de vino,
la  mordedura tatuada en su vientre,
la borrachera fúnebre de su carne
y sentir de nuevo el desgarro,
el límite, el vértigo,
aquel amor sin celos.
Desde entonces vuelve una y otra vez
a construir el mismo instante,
a detener en silencioaquel encuentro,
esa muerte extraña en limitadas dosis.

ÁSPERA NIEBLA   (Málaga,  2000, Ed. Corona del Sur, con la colaboración del Excmo. Ayuntamiento de Málaga).



                              Tembló de miedo

Tembló de miedo,
el pulso casi paralizado
y mil ansiedades recorrían
los ocultos quejidos del aire.
inquieta con el nombre frío
desesperada cruzó el estrecho.

Así, como un vegetal,
desnuda de respuestas y de símbolos.
Cruzó el punto silenciosamente.

Inmóvil tras la noche
cruzó el túnel sin lámpara,
túnel donde la memoria
colecciona la muerte.

Un pánico paralizaba
aquella  agónica huida,
huida  sin brújula, sin velo
entre nieblas casi invisibles.
Con exactitud atravesó
el gesto nocturno de la conciencia.


                         Cuántos  secretos


Cuántos secretos esconden la orilla,
cuántossacrificios, cuántos rezos.
Bocas sedientas y sueños triturados
agonizan sobre la inmensa
mordedura sin herida.
Las olas acunan mil quejidos
bajo los enigmas de la niebla,
un gran número de vértebras,
leyendas, historias de héroes
reposan entre las tímidas vertientes
y el negro testigo de la materia.



SOBRE EL TAPIZ   (Granada. 2012.  Palabras Mayores, poesía).



                            Verona
                                       (Casa de Julieta)


Recorrí por estrechas superficies,
las estrías de tu ayer,
descendí a tu perfil lejano
y en un perímetro de memoria inerte,
oír un simple suspiro
lágrimas de exilio
ritual gótico de Verona.

                                     Fez


Recorre el desierto,
las palabras, el desorden,
la ciudad, las calles sin nombre,
el trayecto…

Se cruza la arquitectura,
la Medina,
el azul de sus calles,
la mirada negra
y profunda del lugar,
aquel laberinto de plazas
y patios domésticos.
Mientras, un desconcierto teje,
la dirección difusa de la noche.

METÁFORA DE INVIERNO  (Madrid, 2016.  Ediciones Torremozas).
                                                     ISABEL ROMERO
                                                 ***********************************
   
INÉS GUZMÁN

INÉS MARÍA GUZMÁN, nace en Ceuta, y tras vivir en varias ciudades, se instala definitivamente en Málaga, donde publica casi toda su obra.



Es licenciada en Arte Dramático, su otra pasión, compartida  con la Literatura y la Danza.
Estudió Filología Hispánica  en la UNED.
Actualmente es vocal de Poesía del Ateneo de Málaga, desde donde ha dirigido varias colecciones poéticas: “Hojas de cortesía”, “Plaza mayor”, “De la poesía secreta”, entre otras.

Ha publicado más de una veintena de poemarios, -desde 1975, hasta la fecha-, además de  cuentos, relatos, artículos, y Poesía infantil. Entre sus títulos destacan: “Hace ya tiempo que no sé de ti”, “El águila en el tabernáculo”, “Por la escala de Jacob”, “Impertinente Eros”. “Acto segundo, escena cuarta: mujer sola”, “El violín debajo de la cama”, “Trípticos Inmortales, “La visita, Premio Ana María Hidalgo, o el reciente, “Cercano está el almendro (Del alma de los perros)”, editado en Ceuta…Entre los infantiles:”Y el verso se hizo niño”, que UNICEF declaró “De interés para el niño” y cuyos poemas aparecen en los libros de texto de Anaya y Santillana, “Érase que se era”, publicado en Chile, o el que acaba de editarse , “Espejos de mi infancia” en su Ciudad natal.                                                                                                                      

Está incluida en varias antologías, como: “Poetas del Campo de Gibraltar”, de José Mª Riquelme, “Poetisas españolas, de Luz Mª Jiménez Faro, “Femenino singular” (Antología de mujeres poetas de Málaga), de Tina Pereda,  “Los 21 para el XXI” (Antología de poesía malagueña.) Diputación de Málaga, o “Anden Sur” (Málaga en la Poesía del siglo XX) o, Patrimonio Literario Andaluz, de la Universidad de Málaga.
                                                                   

                                                                  POEMAS

    LA MUJER SIN NOMBRE
                                                             A Consuelo Galán

En un lugar los vuelos hacia el norte,
perdidos.
Y en la cabeza mora
un pájaro de ensueños.

Acá en el Sur discurre,
se refugia en su hábitat,
-ciudad indefinida
de las letras impresas-

Ya no quiere la espuma
del mar,
tampoco nieve, ni aguacero,
ni vientos.

Es la mujer sin años,
sin pasado y sin nombre,
aunque se agolpa todo
de repente en su estampa.

Su mirada se pierde
por entre los objetos apilados,
que declaran que allí
existió su castillo.

Pero no quiere un nombre,
no se llama su nombre.
Ella es la sombra abstracta
de su perfil rebelde.

Y hasta puede reírse
en el  mismo momento
de su furia de siglos.

Cuando sus ojos abre,
el cielo se descubre
a pesar de sí misma.
                                        

      
                         Inés María Guzmán     

                 

PALOMAS
                                                                

No sabía que las palomas muriesen,
caen desde el cielo en vertical ante mis ojos
rendidas por la paz

Caen abatidas por la sed,
abatidas por el miedo de volar eternamente.

Las palomas no mueren por muerte natural,
no mueren enfermas de aflicción,
no mueren las palomas.

Las palomas inundan el espacio,
son ángeles visibles en la tierra,
son preludio de vida.

Las palomas son libres
y libres las contemplo
inundando el espacio de mi vista.

Belleza las palomas,
me decoran la vista y hasta el alma
y siempre su mensaje certero y puntual.

No sabía que las palomas muriesen,
oculta su cabeza entre sus alas
como Ícaro herido, contra el suelo.

Cupido derrotado,
asombra su derrota, triangulo
que inerte, despierta mi ignorancia.

No sabía que las palomas muriesen.




                                 Inés María Guzmán
                                    Málaga 2012

                                       (Inédito)



 EL MENSAJERO


Y el mensajero vino con su ofrenda
dulcísima y jugosa, de dátiles maduros.

Dejo sobre mi falda el envoltorio,
ufano, felíz de aquel presente
que propició el encuentro inesperado.

Tomamos fresca leche ungida con canela
con los melosos frutos.

Nos envolvió la miel que destilaban.

Y cuando despertamos,
la tibieza y blancor de aquel entorno,
ese tenue perfume
de una noche robada a tantos días,
fugaz como la vida.




                                                  Inés María Guzmán

                                              

                                         S E M A N A R I O
                                               

                                                                                           A mis siete hermanos


Como siete promesas, palabras en el aire
del recuerdo impreciso, siete pulsera, siete,
como siete nostalgias labradas en argenta.

Un a constelación de siete astros que giran.

Campanillas inquietas de roce insinuante,
cantad, tocad al alba de lunes a domingo
desde el circulo breve de los siete en mi brazo.



                                                                         Inés María Guzmán 
                        

                                 **************************************


                                 
                                               

                                                                                          

                                                             Juan Emilio Ríos Vera

JUAN EMILIO RÍOS VERA. Licenciado en Filología Hispánica
e investigador suficiente por la Universidad de Cádiz es
actualmente presidente del Ateneo "José Román" de Algeciras,
presidente de la sección VI del Instituto de Estudios Campo-
gibraltareños y Delegado del PSOE en materia de memoria histórica en el Campo de Gibraltar.
Como poeta ha publicado numerosos poemarios entre los que
destacan: "El exquisito cadáver de la rosa", “Poeta en alerta”,
“El jardín de los suspiros” o “Engendros de la ira”.
Como narrador ha publicado dos libros de relatos “El cementerio
de los suicidas” y “El caserón de la malmuerta” y uno de artículos periodísticos “La última columna antes del precipicio”.
Como ensayista ha publicado: “Haiku” y “El alcohol en la Lite-
ratura, la historia y la publicidad.
Entres sus distinciones destaca haber sido finalista en tres
ocasiones al premio nacional de poesía de ciencia ficción y
fantasía y haber obtenido el Premio de poesía “Luz” en 1999, el Premio de Iniciativas Culturales de la Universidad de Cádiz en 2.000 y el “Aljabibe” en 2012.
En 2013 le fue concedido el Escudo de Oro de la Unión Nacional de Escritores de España.

En 2014 fue nombrado “Caza estigmas” por su implicación en la lucha contra la enfermedad mental.
                              **************************************************
                                                         
BELLEZA
           Vivimos en la deriva,
           en el naufragio de las ideas
           y en los estercoleros
           donde claudica a diario
           la belleza.
           Estamos apabullados
           por la estridencia,
           acorralados por la violencia
           y la zafiedad más exasperante,
           maniatados por la injusticia,
           maltratados por el látigo
           de la envidia y del odio implacable.
           Ante este panorama desolador
           y frustrante,
           la cultura es mi paraíso,
           la única razón de mi penosa existencia,
           y la belleza
           mi única religión,
           mi único dios,
           mi única bandera,
           la única protesta
           que merece la pena
           en este asqueroso mundo.

Del libro inédito: “La única protesta que merece la pena”                                  6/2/02
                                                                        *****************

"Muchacho de mirada de vírgen, yo te persigo
         pero no me escuchas. No sabes que de mi alma
         llevas las riendas".

                          Anacreonte (570-488 a.C)

              Al galope voy de tus latidos,
              oh, muchacho virginal a quien
              persiguen mis ansias y mi aliento
              desbocado, que no sabe de treguas
              ni de recesos.
              Yo, Anacreonte, poeta laureado,
              no sé convertir en palabras
              mi desasosiego ni atino a componer
              versos que sean fieles a mis deseos
              ni a la fiebre que me asalta en medio
              de la indigencia de la noche, de
              la intemperie de la soledad de
              un lecho frío donde peno, desnudo
              de tu cuerpo de carne lechal
              y pan ácimo.
              Tú, joven con quien invento
              encuentros lujuriosos en la trágicómica
              tramoya de mi mente quebradiza,
              tienes en tus manos mis días venideros,
              la paz de mi cuerpo que trémulo titila,
              el sosiego de mi aliento,
              el diapasón de mi latido.
              Yo no soy ya sino las ganas de yacer
              contigo, de sentir tus brazos
              en mi espalda, tu fuerza en mi caída,
              el empuje de tu lozanía exultante
              en la decrepitud de mi vigor desmayado
              que se bate en retirada
              como soplo de viento.

           Del libro inédito: “La carne y el verbo”
*********

                                   

    RAÍZ DE ORGASMO



              Carne que se despereza

              y acude a la imperiosa

              llamada del placer

              que no sabe de demoras.

              Se eriza el vello

              presagiando el roce
              cálido de unos labios
              carnosos y afrutados,
              la piel abre
              sus poros a cal y canto
              y la sangre
              se lanza a tumba abierta
              hacia las casas secretas
              del goce y la lujuria.
              Como se abre una rosa
              lentamente, disfrutando
              de cada movimiento,
              de cada latido,
              el pene va libando
              el ansia con sorbos
              delicados, regodeándose
              en todos los matices
              del sabor que anhela,
              y apriete pujante
              la tela que lo refrena
              pidiendo paso
              a sus urgencias.
              Se incendian las yemas
              de los dedos buscando ya
              las caricias que se auguran
              y los pies mudan
              su coraza de cuero
              en carne de membrillo
              y terciopelo.
              Acude el agua
              a los humedales
              y a los páramos
              olvidados del cuerpo
              y cada célula,
              cada centímetro
              de mi territorio
              se ofrece entusiasta
              al abrazo
              con la geografía
              complementaria
              de tu mapa físico
              tan exuberante,
              tan colmado de aventura
              y de placeres.
              Así la primera huella
              de tu dedo en la ancha
              meseta de mi espalda
              prenderá el pasto inflamado
              de mis ansias
              hacia el incandescente
              magma de mi orgasmo.

    
                         Del libro inédito: “Mapa físico”

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JUAN EMILIO RÍOS HA MUERTO


 Anoche, cuando hubo articulado la última palabra:
 "Cultura", él siempre diurno se hizo luz para siempre
 el cuerpo en debilidad de Juan Emilio Ríos Vera, poeta,
 buscador de belleza, soñador, sin haber aprendido
 a ganarse la vida ni a pilotar más que un olvidado
 triciclo que conociera en fotografías, inasequible
 al desaliento de exprimir cada momento y extraerle
 el jugo a la pasión a la que dedicó su vida: la creatividad
 humana en todas sus disciplinas, sin encontrarle acomodo
 a las cosas que amaba y sin haber satisfecho su apetito de
 trabajar en lo único que sabía hacer.
 La capilla ardiente se apagará cuando nadie sepa ya que
 pobló las calles de los sueños y las utopías y que dejó
 poemas escritos para aliviar la soledad en noches largas
 de insomnio y pesadillas.
 Todo lo que fue se lo llevó puesto. Sus pertenencias dejó
 dicho que fueran repartidas entre los pobres de espíritu
 y los faltos de aventuras y de emociones fuertes.
 La que fue su casa que no era suya pertenecerá abierta hasta
 agotar existencias.
 ¡Entra y coge un libro! Será la mejor forma de honrar su memoria.

 Dejó dicho que quemaran su cuerpo y que sus escritos se
 reeditaran con sus últimos ahorros para que quedara su palabra
 viva entre los poetas y los amantes de la poesía.
 Siempre quiso que uno, al menos, de sus versos sobreviviera a
 su recuerdo y se hiciera inmortal, clásico, perenne en las
 conciencias.
 Hasta su último aliento luchó por conseguirlo.
 Sólo el tiempo nos desvelará si logró su sueño, su meta, su
 razón de existir.


Del libro inédito: “Juan Emilio Ríos ha muerto”

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Aicha Bassry
Poeta y Novelista  .Miembro de la casa de la poesía .Miembro de la Unión de escritores de Marruecos. Vice presidente del AICL francesa.
Publicaciones:
Poesía:
                *Tardes: 2001(Marruecos)
          *Insomnio de los Ángeles: 2003(Marruecos).
    *Un balcón a oscuras: 2004(Marruecos)
          *Noche frágil : 2007( Líbano)
    *El dialogo de la chimenea: cuadro del artista Abdellah AlHariri.    2009(Francia).
    * Mi amigo el otoño cuadros del artista Moa Bennani Ed.  2009 ( Marruecos)
                *  La solidad del pájaro:)Siria 2010)
                * Nadadores en el sed: Marruecos 2014
            *La sirena del mar: Cuentos y leyendas de los jóvenes en / Árabe Francésilustración SamantaMalavasi Ed: Marsam 2015 Marruecos.
Novelas       

*Noches de seda: Egipto 2013
* Las niñas de Greta Garbo: Egipto2015

Su obra  ha sido traducida a varios idiomas:

*El candil del poeta: Antología poética en lengua Turca. 2006 (Turquía).
    *La soledad de la arena: Antología poética en español.. Ed. Alfar Ixbilia. 2006 (España).
*Insomnio de los Ángeles: Antología poética en francés.. 2007 (Marruecos).
   * Despliego mis alas: Antología poética en español 2009 (Costa Rica)
*Cicatriz de la luz : Antología poética en español :Santiago .( Chili. 2010)
*Bajo una suave lluvia: Antología poética en lengua Turca. Istanbul (Turquía 2011   
  * El arder de las lilas:.colección poética en italiano. Italia 2012
           *  La intuición lupus: Antología poética en francés. Paris 2013 Francia
          *Noches de seda : novela traducida del árabe por Abdellatif Zennan Prologo de DR Manuel Gahete Jurado. Editorial Verbum Madrid 2015
Segunda edición publicada por la editorial Altazor Santiago de Chile 2015
  
       Ha realizado también una crítica sobre la ironía en la poesía de Mahmud Darwich. Estudio critico .
Escribe artículos en varios foros marroquíes y árabes:
 Su poesía ha sido recogida en varias antologías poéticas:
Ha participado en diferentes festivales culturales internacionales

 POEMAS

El puente japonés*

Allí había vida:
La hierba estaba alegre por su esplendoroso verdor,
El sol brillaba al rozar el agua,
Las lilas imploraban el cielo,
El puente estaba exalto por abrazar la cintura del arroyo…
Pero algo faltaba,
…había un vacío en la parte izquierda,
En el inferior del cuadro,
Mi bolso dejado sobre la hierba
Indicaba que allí estaba yo…
¡Quizás el pintor se olvidó de pintarme!
¡Quizás la sombra devoró toda mi blancura!
¡Quizás me acordé de que no era más
Que sombra de un cuerpo pasajero
Y cuando él se fue, yo me fui también!

*Cuadro del artista francés Claude Monet,) 1840/1926(


Le pont japonais

الحياةُ كلها كانتْ هُناكَ:
زهو العُشب باخضراره المُشِعِّ،
لمعةُ احْتِكاكِ الشمسِ بسطح الماء،
عيون الَّليْلَكِ المُتَبَتِّلَةِ للسماء،
الجسرُ المُنْتَشي باحتضان خِصْر الجَدْوَلِ..
لكن الصورة ناقصةٌ،
.. فراغٌ ما في الزاويةِ اليُسرى
 من أسفلِ اللوحة،
فحقيبة يدي المهملة على العشبِ
تَدُلَّ على أنَّني كُنْتُ هناكَ..
رُبَّما نَسِيَ الرسامُ أنْ يَرْسُمَني،
ربما التهم السواد كل بياضي،
رُبَّما تَذَكرتُ أنَّني كنتُ ظِلاًّ لِجَسَدٍ
عابِرٍ
وحينَ َرحَلَ رحلتُ.

      )                      لوحة لكلود موني(1840ـ1926


La inquietante hora de espera

¿has probado?
¿has probado prepararte para el amor?
Sacar al corazón de su oscuridad,
descubrirlo al sol,
preparar tus labios para confesar,
bañarte en la luz de la luna,
sembrar en tu cuerpo, campos de lila,
hacerlo elegante,
perfumar tu espera,
sentarse frente a la entrada,
precisamente en el sofá del vestíbulo,
y sospechar en el reloj colgado de pared.
Has probado
embellecerse para una sombra que no conoces.
Esperar un alba que no alcanzas.
Has probado prepararte para el amor
en los extremos grados
                                               de la muerte?              
  
ساعة انتظار  قلقلة

هلْ جَرَّبْتِ؟
هلْ جرَّبْتِ أن تَتَهَيَّئي لِلْحُبِّ؟
أَنْ تُخْرِجي القلبَ مِنْ ظُلْمَتِهِ،
وتُشْرِعيهِ للشمسِ.
أنْ تُعدِّي الشفاهَ لِلبَوْحِ.
أَنْ تَسْتَحِمي بِضَوءٍ مٌقمِرٍ.
أن تَزْرَعي جسدكَ حُقولاً لِلَّيْلَكِ.
أَنْ تُعَطِّري انْتظارَكِ،
 تُؤَنِّقيهِ،
تُجْلِسيهِ في اتجاهِ المَدْخَلِ،
تَماماً،
 على الأَريكَةِ الوُسْطى لِلْبَهْوِ.
وأَنْ تُشَكِّكي في ساعَةِ الحائِطِ.
هلْ جَرَّبْتِ
أنْ تَتَزَيَّني لِطَيْفٍ لا تَعْرِفينَهُ.
أَنْ تَنْتَظِري فَجْراً لَنْ تُدْرِكيهِ.
هَلْ جَرَّبْتِ أَنْ تَتَهَيَّئي لِلْحُبِّ
في أَقْصى  دَرَجات المَوْتِ؟
           ****************************************************************************



Fátima Zahra Bennis: Escritora y poeta marroquí.
Nacida en 1973 en Tetuán en el norte de Marruecos.

Ha publicado:
La angustia de escape, 2004, Tetuan, Marruecos
En los brazos de la luna, 2008, El Ciaro, Egipto
Fantasma de un profeta, 2011, Beirut, Líbano
Sus poemas han sido traducidos a los idiomas : Inglés Francés Español .
Ha sido incluida en algunas antologías poéticas publicadas en Europa .
Ganó el premio de la poesía otorgado por la fundacion  ‘’Al Noor  para la Cultura y la creación’’ en Suecia en 2008
Miembro de la Asociación de creadores árabes
Miembro del Comité Ejecutivo de la Unión de Escritores de Marruecos
Participó en  actos y festivales poéticos y culturales árabes e internacionales, entre ellos:
Festival de la poesia feminina, Algeciras, España 2009
Festival internacional de poesia de Struga, República de Macedonia en 2009
Festival de poesia arabe ‘’Ecos’,Damasco, Siria, 2010
Festival Internacional de Poesía en Sevilla, España en 2012
Festival Internacional de Teatro literario, Bugía, Argelia 2012
Festival de Jerash en Jordania en 2013
Congreso Mundial de Poetas, Malasia 2013.
Festival de Otoño de la poésia en GRANADA2014
Festival Internacional de la poésia en Roumania 2015
Asesor caro para coordinar los festivales

En la Oficina Ejecutiva de la Unión de Escritores de Marruecos

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Mujer de fantasía

¿Fue un sueño
o una emoción del cielo ?
como desaparecieron mis pasos,
borraron conmigo la espina de la herencia ?
¿Qué fuego tocó a mi ceguera ?
El perfume del asado
se exhala
por gotas de brasa,
con sus gorjeos
se emborracharon mis sangres.
soy la nube reprimida;
al encender la pasión,
estoy lloviendo mares
que atestiguan
que soy mujer de fantasía.
Cuando se ha visto
mi mitad ,enterrada viva ,
me fugaba.
con las sacudidas más dolorosas,
descendí
eligiendo
 la desnudez de metáfora.
Yo a quien me crucificó
La sopladura de lo desconocido.
Circulé
entre tumbas.
¿Quién me presta
un sentido con el qué
traigo mi existencia !
Yo quien maceré mis deseos
en mis palabras
y me dormí
cerca de la luna.
De sus pliegues
creé mis pasiones más bellas.



                                ***


امرأة من خيال


أكانت رؤيا

أم كانت لوعةً من السماء ؟


كيفَ تناثرت  خُطايَ

مَحَتْ بي

شوكةَ الميراث  ؟

أيَّة نارٍ

مسَّتْ عمايَ  ؟


عطرُ الشّواء

يَفوحُ  عبرَ  زَخَّاتِ  جمرٍ

بتغاريدهِ   ثملت دمائي


أنا الغيم المكبوت

عندَ التهاب الشوق

أمطرُ بحارًا

تشهدُ لي

أنَّني   امرأة من خيالْ



لمّا تراءى لي

نصفِيَ  المَوؤود

تَ  ... لا  ...  شَ  ...   يْ  ...   تُ

 من صِراطي

بأوجع الهزَّاتِ

انْ ...  دَ ..ح...  رْ ....  تُ

مُعتنقة  عُري المجاز

أنا   منْ صَلبتني هبَّةُ المجهول

سَ  ....  ر َ....  حْ  ....   تُ

 بينَ القبور

مَنْ يُعيرني

من يُعيرُني حاسَّةً

أتجَرَّعُ بها  معنايَ  ؟

أنا  منْ نقعتُ شَهواتي

في كلماتي

وبِتُّ  على مشارف قمر

من تقاطيعهِ

أبْدعتُ   أحلى صَبواتي .



نهَم



بريقٌ

من ماء ونار

برحمِكِ المَشْلول

ترشفينَهُ شهدا

فيما فراغُكِ

يعتذرُ لسراب

لم يعد جديرا بكِ

مثقلة بالنَّهم

بمداد الشوق

تَروين  صحراءَ  الجسد

منذورة  للمستحيل

ما ضمّكِ  وطن

ولا سدَّ ثغرَكِ

حصاد  .


جنة نار


ما  أوجع  بياضكِ

أيتها  اللذة  الهاوية

تبُثّين  آهاتكِ

من  أقصى  الأعالي

سابحة  في  أرجائي

جنّة  نار

تجري  من  تحتها  الأنهار

على  ضفّة  التبعثر

أواكبُ  انفلاتك

ثمّ  أثني

بعضي  على  بعضي

و أوهم   كأسيَ  الفارغة

أنَّ  انتظارك

أشهى

من غبطة  الرّواء  .


فاطمة الزهراء  بنيس  



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                           Pilar Quirosa Cheyrouze

Pilar Quirosa-Cheyrouze y Muñoz (Tetuán, 1956), reside en Almería desde 1969. Es Licenciada en Prehistoria e Historia Antigua por la Universidad de Granada. En los años 1999-2003 presidió el Ateneo de Almería y en la actualidad forma parte del Consejo Editorial del Instituto de Estudios Almerienses de la Diputación Provincial de Almería. Es delegada en Almería de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles y forma parte de la directiva de la Asociación Andaluza de Escritores de Críticos Literarios (Críticos del Sur). Es articulista del diario IDEAL y ejerce la crítica literaria en prensa y revistas especializadas. Es autora de once poemarios, dos novelas, un libro de relatos y varios libros de narrativa infantil y juvenil. Entre sus numerosos reconocimientos, destacan el Premio Meridiana de Educación y Cultura de la Junta de Andalucía, Premio de Periodismo Casa de Almería en Barcelona, Premio Victoria Kent de Poesía, finalista del Premio de poesía Andalucía de la Crítica, Premio de narrativa “Bella Quiteria” de Albacete, Premio Trueno de Honor a la labor periodística y Premio Colega a los valores éticos y solidarios.


                                         ***********
                                 


METAMORFOSIS
             (Versión Posivídeo)

Un día soñé con alcanzar
tardíos añiles de alborada,
con levantar la vista
hacia lejanos mares ignotos
y navegar por sus aguas.

Hoy como ayer, dríade Daphne
alcanzando el horizonte,
lejos de la tiranía del abrazo,
de las huellas atrapadas
en la tortura del camino.

Llamando a la yedra
por su nombre,
para que contemple mi sangre
recién amanecida.

Ahora que brota la savia
acompasada de latidos,
lejos del tortuoso lago
gris de la inmundicia.

Hoy, al fin,
donde fluye la vida, donde alcanza
la certeza del árbol,
convertidos los cabellos en hojas,
los brazos en ramas,
los pies en raíces.

Hoy, a tu lado estoy,
ninfa de los árboles, hija de la tierra,
por siempre un capítulo enterrado,
un espacio de libertad compartida.   
   ***********************************************
  


SOLEDAD IRANZO BEL
Soledad nació en Algeciras y vive en Granada.
De su poesía ha dicho Carmen Conde: "Es una ventana recién abierta por unas manos que quieren coger besos desde el aire. El amor, esa tempestad que alimenta la ilusión, impregna sus palabras."
Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Es profesor del CLM de la Universidad de Granada desde 1997. Ha participado en todos los Cursos de formación de profesores que se han impartido en el CLM desde el año 2000. Tiene 20 años de experiencia en la enseñanza de español como lengua extranjera.                                                          

                                                             POEMAS


Tarde y amistad en el Realejo

                                  (A Carmen Triviño)

En la página veinte
llega el panadero
que va de bar en bar con una espuerta
de pan multiplicado.
Tú le compras un pan
él se sonríe
y sonríen amables las cañas en la barra.
En la página doce
decimos disparates
en el mismo rincón del bar Candela
y reímos sin prisa de martes o de jueves
y reímos alegres hasta llorar la risa
y reímos alegres hasta reír la pena.
En la página siete
Amelia se aparece
y le sigue Cecilio: “cigarro, ese cigarro”.
Y aparece la otra que pide las pastillas
y Amelia reaparece quejándose del viento
y tú le echas la bronca estilo granadino
y la tarde entera va pasando
tranquila y amigable.
En la página once
lloramos nuestra pena
y contamos las mismas historias que sabemos,
pero las escuchamos como si fueran nuevas
y yo te doy consuelo y tú a mí me consuelas
y la vida se vuelve un lugar habitable.
En la página nueve
nos cantamos un tango
o por Serrat cantamos o por Silvio Rodríguez
y miramos el móvil
y hoy tampoco nos llaman
y a veces maldecimos
y a veces bienamamos
y a veces nos sabemos
poseedoras del mundo y sus misterios
por la calle Molinos, camino al Malvarrosa.
En la página tres
visitamos La Hormiga
y yo te hablo del Village
y tú me traes La Habana
y yo te traigo Brooklyn
y yo sé que tú piensas en tardes de Caribe
y miras a lo lejos como si divisaras.
Y en la página…
qué importa el número o la página,
qué nos importa el orden,
la coherencia o el miedo,
qué nos importa nada en las tardes de agosto.
Sabemos que vivir es un reposo,
una lengua de luz desordenada,
que el dolor se nos va por todas las rendijas
y lo vemos marcharse,
cobarde y derrotado
por este tan discreto placer de ser amigas.


Mire usted

Mire usted,
tengo algún que otro dolor en el costado,
poca cosa, no más que un retorno sin volver  a donde estuve;
Alguna manía tengo,
como esta de escribirle,
porque siempre usted llamaba si escribía;
algún rito que otro,
aunque cierto es que el rito de vivir lo tengo raro.
Mire usted, los días ya se acortan
y los niños aguardan la vuelta a su colegio.
Las tiendas de padres afanosos
reviven con olor a lápiz y libreta.
Apuran el verano los perros en las plazas
y la gente con caras como perros
-eso decía usted-
se mira de soslayo con collares clandestinos.
Mire usted,
la niña de mi amiga adora las patatas
y grita si ve un rasta en una tienda
y no hace ni caso a las palomas
y mi amiga me mira con ojos generosos
y una pintora vieja contempla el arrebol
con sus amigas.
Tengo algún que otro conocido por los bares,
poca cosa, no más que una  charla entre la música.
Y la cabeza ida tengo
y el corazón venido a la garganta
y un no sé qué que sé perfectamente
y una crema antiarrugas que a veces olvido
y su voz y su amor que siempre recuerdo.
Mire usted,
este es mi patrimonio.
Mire usted,
yo no sé de qué me quejo
si mi amiga es mi amiga, casco azul para el alma
-dice ella-,
si la vida por mí revolotea
y una hermosa versión de guitarra
se escucha en esta noche;
si puedo pagarme unas cervezas
y puedo comprar libros
y habitar una casa
y escribir poesía para olvidar  mi pena
y tener una pena
y tener un trabajo
y fingir una risa
y en serio reírme
y tantas, tantas cosas que puedo.
Mire usted,
dígame
qué coño hago repitiendo su nombre,
sin usted desvivida,
a cualquier hora echándola de menos,
amándola, lejana ya,
quizá irrecuperable,
para mi mal hoy no recuperada,
hoy que me fallan mi manía y mi rito.
Mire usted,
dígame
qué puedo hacer con este panorama.

Un hombre da una flor

Un hombre
da una flor
a su amor
que es otro hombre.
Los dos son viejos y tullidos,
feos para el mar cuando éste es playa,
para el campo si el campo es un almuerzo,
feos para el mundo de  los escaparates.
Sin embargo
qué hermosos son en este gesto
de ofrecer y aceptar
sabios y calmos,
sabiéndose
poblador de otros ojos,
destino sin fin de una palabra,
inmensamente bellos en esta primavera.
Un hombre
da una flor
a su amor
que es otro hombre.
Los dos son aire enamorado,
bellos para el mar cuando éste tiembla,
para el campo si el campo es un silencio,
bellos para el mundo del ser y recogerse.
Además
qué hermosos son en este gesto
de recibir y dar
como quien nunca
en sus años
recibiera una flor,
diera una flor a otro semejante,
despojados de sombras, de miedos despojados.
Un hombre
da una flor
a su amor
que es otro hombre.

Ya ves

Ya  ves, enero fue, quién lo diría,
cuando tuve que andar de aquella forma
que nunca sospeché;
quién lo diría, verme así, ocultando
tu cepillo de dientes, tu pijama,
las notas de tu amor sobre el espejo,
la tarde que se niega a la hermosura.

Enero fue, volver al cine: una entrada
sí, tan solo una;
deme un café, no, no espero a nadie.
Vale, quedamos, tengo la tarde libre.

Quién lo diría... aquel futuro,
-tendremos la derrota del viento en las ventanas
y un alféizar de cal y margaritas
y un paisaje de lunas para sembrar a besos-.

Enero fue, alud de esquinas
donde ya no te escondes ni me asustas,
negada la sorpresa de tu piel extendiendo
el racimo de vida que por mí derramabas.

Quién lo diría,
desandar una a una las letras de tu nombre
y guardar en las cajas cada dulce prenda
hallada por mi mal entre tus ecos.

Enero fue. Nunca llegara
este mes de la nieve cegando aquellos ojos,
repartiendo tus manos pedazos de agonía,
hecha trizas mi piel, rota en tu frío.
Ya ves, enero fue, quién lo diría.
              **************
(  18 DE FEBRERO DE 2016)
  Soledad Iranzo Bel 
                                                


Algeciras


Una vez me pasó 
la vida con su ritmo cotidiano,
veloces palabras y argumentos,
el aire, que si cambia es el mismo. 
No sé en qué ciudad
hace tiempo rompí todos mis mapas,
cansada ya de encontrar un destino
cuyo nombre es el nombre del retorno. 


Una vez me pasó
al mirar la vida desde fuera,
encontré que miraba 
el levante sin fin en el estrecho


Una vez me pasó,
al mirar otro mar con otra orilla:
pertenezco a las rocas que en la tarde
cambian la luz de nuestro Rinconcillo. 
Una vez me pasó.

                                      Soledad Iranzo Bel

                                        
                                          Bahía de Algecira
                                              ******************
     Paloma Fernández Gomá


                                        

                                                                                                                                                                                                                                        A José Luis Cano

Bahía soñadora de reflejos

por calles donde la maroma y la brea
envolvieron el agua
en otoños de nostalgia;
para ser gaviota de extensas alas
anidando tierra adentro.

Dorada arena aquella, la del Rinconcillo,
solitaria de sonetos,
que escribiera José Luis Cano
en sus plácidas tardes de conchas
y adolescencia.

Azulejería de ocres y añiles
sobrevuelan palomas marineras,
que al aliento verde de los naranjos
escuchan de los barcos las sirenas,
cuando arriban a puerto.


                                             Paloma Fernández Gomá 
                                                                   Algeciras 1993      

       Plaza Alta de Algeciras  


                    ************************************************************
FILOMENA ROMERO
NOTA BIOBIBLIOGRÁFICA
Nace en Melilla un cinco de Junio, aún en primavera. Llega a Málaga a los nueve años.
Cursa estudios en la Universidad Laboral. Rama enfermería y puericultura.
Estudia Dibujo Artístico y Artes Aplicadas en la Escuela de Artes y Oficios de Málaga.
Es miembro del Ateneo de Málaga. Publica regularmente artículos de crítica literaria en el suplemento cultural “Papel Literario” del Diario de Málaga desde 2003 Ha participado en numerosos recitales por las provincias de Málaga, Córdoba, Granada, Sevilla, etc. Participa en el Ciclito Andaluz de Las Letras ( C. A L.) y Compañeros de Viajes C.G. 27 Diputación Málaga así como en programas de radio y televisión. Su especialidad en pintura es el retrato.
LIBROS PUBLICADOS
· “SOLEDADES Y LUCES”. Publicaciones de la antigua imprenta Sur, Málaga 1994. Prólogo de José García Pérez.
· “VENEROS EN EL JARDÍN DE LA MEMORIA”. Colección “Cuadernos del Sur” de la imprenta Dardo, Málaga 1997. Subvencionado por el “JARDÍN BOTÁNICO-HISTÓRICO La Concepción” y l (CAJAMAR). Prólogo de Francisco Lancha.
· “EL CIELO SURREALISTA”. Editorial DEVENIR. Madrid 2001. Prólogo de Francisco Ruiz Noguera. “MUERTE VIVA”, Premio de Poesía ANTONIA GUERRERO. Ayuntamiento de Estepona, Estepona 2000.
· “ORILLA DE ZAFIROS”. Premio de poesía JUAN BERNIER 2001, Ateneo de Córdoba. 2002. Prólogo de Juana Castro
· “RETRATOS Y VOCES EN EL ESPEJO DEL RÍO”. Academia Iberoamericana de Poesía. Málaga 1996.
· “ARABESCOS” y “CINCO SONETOS DE AMOR Y UN PERFUME”. Colección WALLADA, Nº 2. Ayto de Málaga y Centro Andaluz de la Mujer. Málaga 2001
· El LUTHIER Y LOS ANGELES SIN SOMBRA Colección Ancha del Carmen Ayuntamiento de Málaga 2006
ANTOLOGÍAS
· “GUÍA DE ARTISTAS Y ESCRITORAS CONTEMPORÁNEAS ANDALUZAS” (Instituto Andaluz de la Mujer) Edita Junta de Andalucía. Sevilla, 1997.
· “CUADERNO HOMENAJE A VICENTE ALEIXANDRE, DÁMASO ALONSO Y FEDERICO GARCÍA LORCA” (C.C. Generación del 27). Excma. Diputación y Ateneo de Málaga, 1998.“CUADERNO HOMENAJE A EMILIO PRADOS” (C.C. Generación del 27). Excma. Diputación de Málaga, 1999.
· “POESÍA Y DEMOCRACIA”. Editorial “Corona del Sur”. Málaga, 1997.
· “EMILIO BLANCO EN MEMORIA”(C.C. Generación del 27). Excma. Diputación de Málaga, 2002.
· “EL MAQUINISTA DE LA GENERACIÓN”. Suplemento “COMPAÑEROS DE VIAJE”. Excma. Diputación de Málaga, 2002.
· RETRATO DE MUJER ANTE EL ESPEJO: Poesía de la trasgresión. Ánfora Nova 2007 Córdoba. Manuel Gahete
· POETISAS ESPAÑOLAS 1970-2001 Torremozas Madrid 2002
· ROQUEDAL AZUL . Antología melillense. 2010
· ANDALICIA EN EL VERSO. Biznaga de Poesía Andaluza Córdoba 2012


Recital en marzo de "GRITO DE MUJER" en el Ateneo de Málaga, organizado por Amnistia Interncional.

ADAMADA VOZ, VOZ ADAMADA
Adamada tú voz, voz adamada,
amada voz que grita aquí en el pecho,
Tú, que martilleas las sienes
y enciendes en la piel
la ausencia y el letargo.
Tú…que iluminas mi vida
y alejas los fantasmas llenándolos de luz.
Tú, primavera ardiente, eterna como el verbo,
donde las flores nacen multiplicando espacios
con brotes de armonía y color encendido.
Tú que acunas misterios insondables,
y muestras los caminos,
como el agua que canta
diseñando senderos que atraviesan la mente,
horadando, hasta el alma.
Tú…que recreas instantes de son y melodía
por alcanzar el eco perdido en la galaxia.
Tú que arrastras deseos hasta el mar impasible,
envolviendo las rocas con tu espuma dorada,
abrazando tus olas colgados precipicios.
Tú…,que arrancas con tus bríos
los cantos de sirenas dormidas en los sueños.
Tú, arrollador placer, despertado sin paz,
sin calma o sin sentido… en sonoros silencios.
Tú, mí desesperado trance, en trance presentidos,
que despiertas el cuerpo sin piedad,
con tu cuerno de oro reluciente.
OH! tú voz de mi ser. Columnas adamadas
que sostienen en mí los dos espacios.
Tú, tú, ¡OH! tú… Tú, voz que canta y ruge
que ordenas, retas y ejecutas,
tú ,voz y voces que me cubren,
y me nacen, me matan y me mueren.
En tus brazos me mezo y en tus olas me crezco.
A tus bríos me someto y a tu canto me entrego,
a ti voz pertenezco, y en libertad me entrego.
¡OH alma de mi alma!
Tú, amada voz, amada siempre amada.
Tú, que pones magnolias en mis manos,
y las vuelves estrellas.
OH! Tú, mi adamada voz, que en el pecho me estallas.

FILOMENA ROMERO *******************************************************************

ENCARNA LARA


La poeta Encarna Lara nació en Cuevas de San Marcos ( Málaga ). Se diplomó en la Escuela de Magisterio. Ha publicado poemas en revistas especializadas y colaborado en varios libros antológicos. La edición del poemario Perfil del silencio en 1996 es su primera aportación al mundo de la poesía, en la que procura aunar fondo y forma, belleza y tiempo.Sobre este libro escribió el reconocido poeta y crítico literario José Lupiáñez:

" En estos tiempos de zozobra alivia el consuelo de la poesía sentida. De tarde en tarde nos llegan versos emotivos y hermosos, escritos por hombres o mujeres de nuestro entorno. No resuenan sus nombres en las páginas de los grandes rotativos, ni vemos sus rostros en las pantallas, ni sabemos de sus intimidades por ninguna portada de revista, pero ahí sigue, por otras sendas, esa corriente de verdad y de esplendor creativo, esa voz amplia y oculta, latiendo en el hondón de la ingente provincia. Vivimos el espejismo de las grandes urbes y olvidamos el tiempo de los pueblos, de las aldeas perdidas; vivimos el efímero engaño de las capitales, que se inmolan permanentemente en el ritual del consumo y perdemos de vista la inquietante realidad de las tierras de adentro, la rotunda lección de cuantos permanecen más atentos a los ciclos de la naturaleza, más en contacto con la tierra y la lluvia, junto al mar o en las cumbres".


En 1999 edita su segundo libro Caudal de voces. Páramos perdidos es su tercera publicación, editado en 2001, formando parte de la colección " Agua de mar". Ganó en 2008 el Premio de Poesía "Encuentros por la Paz" de San Pablo de Buceite. En 2009 publica Raíz flamenca con prólogo de Alfredo Arrebola.



                                      ABRIL


Un corazón de lluvia late en mi pecho,
abril lo trajo aquella tarde
en la flor  sideral de los huertos cercanos.
Llegó hasta el claro alféizar de la ventana
y en su cuerpo de nardo se meció indiferente.

Abril, en la paz serena del azul violeta
sobre el dorso desnudo de los jóvenes cerros.
Abril, en los floridos barandales
húmeda palabra nacida del asombro.
Abril, sobre el viento que atraviesa
la desnudez redonda del ocaso.

Sorpresa derramada de pájaros errantes.
Trino, pluma, himno, resplandor,
flauta, onda, lira, aurora.
Adusta perfección, retiro y embeleso.
Pupila amada, suavidad, milagro.
Hoja desprendida, pálpito del alma.
Minúsculo universo, aura, canto, sonata.
Delicioso tacto, madrigal, colmena,
halo, éxtasis, plegaria, flor de loto…

Dichoso abril de rosas y azucenas,
mar sin orillas, arcano e infinito.
Perfil sencillo, caudal de venas
de un río o manantial que se desmaya
ante el delirio voraz de la amapola.

Ya vas abriendo, templo grandioso,
en los altares tu ardiente llama
y por la sombra, en mil colores,
de tu alta luna llueven las flores
en el rocío de la mañana.

             Encarna Lara
***************************************************************

Nueva cita  con el escritor  León Cohen  Mesonero
                                                              El 139
El 139 no es un número cualquiera. Para empezar, es un número primo y la suma de sus dígitos da 13. Para seguir, el segundo y el tercer dígito son el triple del que les precede. El 139 se  me aparece como un número erguido, elegante, que expresa una cantidad importante, ya sea en años, kilómetros, euros o kilogramos. Además, incluye entre sus dígitos al número 39 y al número 13. El 39 es un número mágico: Sucede al insípido 38, delimita la frontera entre el final de la juventud y el comienzo de la madurez, es un múltiplo de 13, ahí es nada. Para los españoles del siglo XX, el año 39  representa el final de la Guerra Fratricida y el comienzo del Franquismo, y para los europeos, el inicio del segundo desastre mundial. Para los judíos, es el principio de la Shoah, el Holocausto. Todo esto y mucho más encierra el 139.  
Nunca había reparado en ello, pero la Guerra Civil española afectó de manera cruel y determinante a muchos miembros de mi familia.  Así, mi madre nunca se hubiera trasladado desde la provincia de Segovia a  Larache, de no haber sido  forzada por una situación económica producto de la guerra, que fue la responsable de una emigración masiva desde los pueblos a las ciudades y a otros países durante los primeros años de la posguerra. La pareja de mi tía Raquel y padre de mi prima Flora, tuvo que escapar a Venezuela y sólo veinte años más tarde pudo conocer a su hija. Mi abuela y toda su familia perdieron a su hijo y hermano Yudá, que además era el sostén y el cabeza de  familia. Puede decirse que la guerra marcó las vidas  de todos estos seres.
Para mí, el 139 era el número de identificación que tuve como interno en Souk-el-Arba entre 1958 y  1962. Era el número que mi madre bordaba por las noches previas a mi partida, con hilo rojo sobre todas mis prendas de vestir y sobre las sábanas. Recuerdo sobre todo el número “impreso” sobre los slips blancos (yo nunca usé los clásicos calzoncillos, que siempre me parecieron “cutres”, al igual que las horrendas camisetas de tirantes, que siempre me recordaron a las que portaba el señor Ortega, padre de mis amigos Antonio y Eduardo, cuando se levantaba de dormir la siesta con un humor de perros y con su insoportable olor, mezcla de sudor y tabaco). El trabajo era arduo y necesitaba de gran paciencia (imaginen la tarea de bordado sobre cada uno de cada par de calcetines)  pero era inevitable, ya que esa era la única manera para la lavandería del internado de  distinguir las  prendas de los internos. Mi madre todavía muy joven y muy guapa (mi madre fue excepcionalmente guapa, era de tez clara, pelo castaño muy denso, tirando a rubio, unos preciosos ojos verdes y un pequeño y bello mentón acompañado de unos labios carnosos y bien delineados, la nariz pequeña pero suficiente, un rostro sin ninguna irregularidad, rozando la perfección), sentada junto a la mesa camilla, bordando el número 139 bajo una luz tenue, en silencio, entretenida, en una tarde noche pre-otoñal de finales de los años 50, en Larache, es para mí  quizás la imagen más  dulce y enternecedora que he conservado de ella. La segunda, de parecido contenido emocional, ya en Algeciras, tiene que ver con su rostro tras los visillos, cuando a las cinco y media de la madrugada, me dirigía a tomar el autobús de la fábrica. Yo siempre miraba hacia atrás antes de doblar la esquina, como para despedirme de ella. Aquel gesto mío, antes de desaparecer, parecía infundirle tranquilidad. Cuando empecé a escribir este relato sobre el número 139, siempre supe que me conduciría inevitablemente al recuerdo de mi madre, ya que ese número pertenece a un tiempo en el que todavía para mí, el amor filial  permanecía inalterado.
De ella heredé una memoria que algunos tildan de prodigiosa. De pequeño, ella me recitaba la Canción del Pirata, de Espronceda: “Con cien cañones por banda, viento en popa, a toda vela, no corta el mar sino vuela un velero bergantín. Bajel pirata que llaman por su bravura el temido… “ . O el pequeño poema de Calderón de la Barca: “Bella flor, qué mal naciste y qué fatal fue tu suerte, si al primer paso que diste, te encontraste con la muerte. El quererte es cosa triste, el dejarte es cosa alegre, y el dejarte con la vida, es dejarte con la muerte.” Parece que este pequeño poema, tiene que ver con una flor que se encontró el poeta entre los restos óseos de una vaca. También de Calderón: "Dicen de un sabio que un día tan pobre y mísero estaba que sólo se sustentaba con las hierbas que cogía. ¿Habrá otro -para sí decía-más pobre y triste que yo? Y cuando el rostro volvió halló la respuesta viendo que otro sabio cogía las hierbas que él arrojó." O me cantaba el romance: “La noche de los Torneos pasé por la morería y vi a una mora lavando al pie de una fuente fría…No soy mora caballero, que soy cristiana cautiva, me cautivaron los moros siendo niña pequeñita…”. Este romance, que yo aprendí de muy pequeño y para siempre, me fue recitado, con alguna variante, por el guarda de una fábrica en Andoain, en los años 80, durante un viaje de trabajo. Para mí fue una grata sorpresa, que alguien compartiera conmigo ese conocimiento.
 Las novelas de Corín Tellado, que ella devoraba con asiduidad, llevaban en contraportada un retrato de los grandes actores y actrices americanos. Así aprendí que Ava Gardner había nacido en 1922 como mi madre, Gary Cooper y Humphrey Bogart en 1901 y 1900 respectivamente.  Yo me enamoré de Ava Gardner en  Las Nieves del Kilimanjaro, donde actuaba junto a Gregory Peck, vi aquella película en el Coliseo María Cristina de Larache, siendo un mocoso de no más de 6 o 7 años. Para mí, siempre sería el rostro de mujer perfecto, el más atractivo y  acorde con mi idea de la belleza femenina. Mientras este relato se escribe, recuerdo su hermosura incomparable y la  angustia  que atenazaba mi pequeño corazón, cuando Peck la recordaba en una inolvidable escena de la película. Nunca un rostro se hizo más acreedor a la  inmortalidad.
El 139 fue un pequeño interno melancólico, triste y muy tímido el primer año, al principio confuso, por el difícil trance que supuso la separación de su familia, para ir convirtiéndose en los años siguientes en un adolescente rebelde y en un interno experto. Durante esos cuatro años de internado, conoció el valor de la amistad verdadera, aquella que se desarrolla más allá de los juegos, a través de la palabra, la dialéctica y el sentimiento. También conoció el encantamiento que produce el enamoramiento a los quince años. Se inició en el aprendizaje del Algebra y del teatro clásico francés que para él significaron dos descubrimientos importantes. Autores como Corneille, Racine o Molière, siempre serían parte de su bagaje cultural. También accedió a la  práctica de diversos deportes entre los que destacó el fútbol. Profundizó en el habla y la escritura de la lengua francesa hasta convertirla  en su primer idioma, por encima incluso de su lengua materna, el español. Podía recordar como en primero de bachiller, el primer día de clase en que Mme Chambrette le preguntó su nombre y apellido, y cómo él, pronunció: Léon Cohen, acentuando la n de Léon  y dejando muda la de  Cohen. La profesora le corrigió, y desde aquel día siempre pronunciaría la n de Cohen y dejaría muda la de Léon. 
Este relato nació mientras observaba el mar desde la playa, vino a mi mente el número 139, y luego el relato solo, ha ido viajando de un lugar  a otro, desde mi madre hasta Ava Gardner. Pero un relato no es nada, sino es la expresión de un conjunto  de sentimientos, cuya envoltura son lugares, personas  y paisajes del pasado. Aquellos años y aquellas personas debieron de ser fundamentales en mi educación sentimental, porque en todos mis relatos hay una o varias referencias a ellos. Un retorno a un pasado lejano que trato de recrear, ya que recordar es imitar la vida, en un intento de alcanzar la inmortalidad de aquello y de aquellos a los que recordamos.

                                                                       León Cohen 2011.
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Encuentros en el Jardín Virtual. Reflexión 3 : La autoestima

autores : El Alquimista y Aladino. 

3- LA AUTOESTIMA

“Trata de no ser un hombre de éxito sino un hombre de valor.” Albert Einstein

El Alquimista.  No sé muy bien si existen diferencias reales entre autoestima, amor propio, orgullo o soberbia, pero es lo de menos.
La autoestima, que tiene muchos “visages” (que diría un francés), no se satisface con una simple estimación subjetiva que nazca de la reflexión personal. No basta con decirse qué guapo, qué honrado o qué trabajador soy. La autoestima necesita del reconocimiento del otro o de la sociedad, según el caso. Necesitamos ser queridos o admirados por la gente que nos importa, ya sean nuestros hijos, nuestra pareja o determinados amigos. También puede resultar importante en muchos casos, que nuestro trabajo, nuestro esfuerzo o nuestra dedicación sean reconocidos por la sociedad.
Pero por encima de todo, es esencial y primordial, que todo lo que hacemos y decimos, que lo que realmente somos o pretendemos ser,  esté de acuerdo con nuestros pensamientos y sentimientos más profundos, es decir con nuestro yo. No se trata de adecuar la realidad a nuestros deseos o de disfrazar ésta para convencernos, sino y sobre todo, de  construir nuestra propia realidad de acuerdo con nuestros principios y nuestra manera de ser. Y de saber discernir de entre las infinitas maneras de conducir nuestra vida, la nuestra, la que hemos elegido porque creemos que es la que mejor nos corrresponde. Esto quizás tenga más que ver con la llamada inteligencia emocional, pero resulta difícil imaginar a alguien con un elevado nivel de ésta, que no posea al mismo tiempo una gran autoestima. Aunque claro, tener una autoestima alta tiene sus consecuencias negativas. Nos convierte en más vulnerables cuando no somos reconocidos como esperamos o cuando somos rechazados injustamente y en otros muchos casos. Conviene por lo tanto dedicar tiempo y reflexión hasta conseguir limar las puntas innecesarias de una autoestima demasiado poseída de sí misma. Para poder volar hay que saber primero agarrarse bien al suelo.

Aladino.El tema que abordas es apasionante (al menos para mí) y merece más, mucho más una charla sin prisas frente a un café, que un rato de teclado, pero vale como tema muy acertado en nuestra charlas al Sol entre “agüeletes” en el parque de la red.
 Tengo un “amiguete” cincuentón con "depre" y me pide que sea claro con él y le diga sinceramente lo que pienso de él, de su actitud y de su carácter... el problema es que lo que escucha no le gusta... pos tío: - Disfruta tu depre y que te la pique un pollo. No cabe más. Podía haberme pedido exactamente lo que quería escuchar (tampoco lo hubiera hecho) y no lo que pienso. La gente es así. Éste intenta ir de "figura" pero no puede, y lo intenta una y otra vez y no da la talla... y al final se la pega. Luego suelen buscar "paños calientes" pero eso no sirve más que para seguir enmascarando los síntomas. Suelo ser relativamente duro con este tipo de personas. Otra de las características de esta gente es que algunos de ellos suelen intentar manipular tus sentimientos de culpa, y por ahí no paso, ahí soy descaradamente duro e implacable. Mis sentimientos de culpas son míos y yo mismo tengo prohibido usarlos... el que intente meter mano ahí se queda manco.
 
De partida y aunque la autoestima tiene "muchos visages", no estoy de acuerdo contigo en que necesita (salvo en la infancia) la aceptación de los demás, aunque no viene mal... más bien lo contrario, bajo mi criterio: la autoestima es esa fuerza que tú sabes que está dentro de ti, te lo reconozcan socialmente o no. Es de agradecer que la sociedad lo haga, que reconozca tus méritos personales, pero no confíes mucho, porque a veces no lo hace y hay muchas razones de por qué no lo hace:
 
Siempre les recuerdo a mis hijas que el mejor halago que podemos recibir de los demás es aquél que no se atreven a hacernos, si eres capaz de comprender el juego y la maniobra, claro.
Obviamente, para llegar a una autoestima saludable (ni excesiva ni pobre) hace falta trabajarse el auto conocimiento,  haber ejercitado la auto observación, conocer nuestras capacidades pero también nuestros límites... En definitiva: es imprescindible conocerse uno mismo y esto sale del diálogo interno y de la perspectiva de nuestro entorno interpersonal a lo largo del tiempo. En estos campos no caben trampas... o te la pegas como ese amigo del que te hablo.
Es muy difícil lograrlo en la juventud porque nos sentimos, a veces, omnipotentes pero en el fondo no nos lo creemos, esa es la razón de tanta chulería y tanto cigala... la madurez y, como bien dices, la inteligencia emocional, juegan un papel imprescindible para formar ese ser humano completo, con esa autoestima que detallas. La cosa se construye ladrillo a ladrillo a lo largo de la vida pero es importante una buena infancia.
La autoestima, según he leído en bastantes libros (algunos de texto) sobre el tema, se empieza a formar en el niño, entre la edad de 0 a 6 años (algunos autores acortan este periodo a 4 ó 5) y las líneas maestras perdurarán generalmente en el adulto. Nuestra generación, que creció durante el franquismo, sufre bastante de esta carencia por la educación de padres dictatoriales, afortunadamente tú y yo tuvimos bastante suerte.
En el niño, su entorno cercano es fundamental que reconozca sus méritos, una educación basada en la represión y en el "no vales para nada" fabricará automáticamente futuros adultos enfermos (“epsilones beta”), en cambio, el afecto, el amor, los juegos (con roce de piel), caricias, atención, generan autoconfianza, el niño se siente seguro y crece seguro y difícilmente crezca débil de carácter. En los campos de concentración nazis, eran los que sobrevivían. La autoestima es la gran herramienta para luchar contra la adversidad, lo que convierte en superviviente.
 
Me dan miedo los débiles, forman parte de la gran legión de los cobardes, los que nunca te dirán las cosas a la cara, los que esperarán a que te gires para apuñalarte por la espalda. Me guardo celosamente de ellos.


Encuentros en el Jardín Virtual. Reflexión 4: Nosotros y los Otros.

autores : El Alquimista y Aladino ( el primero es un autor conocido de Algeciras y el segundo es un autor novel de Málaga ).



4- NOSOTROS Y LOS OTROS
“L’enfer c’est les autres” J.P. Sartre
Alquimista. Yo he sido sin lugar a dudas y por naturaleza una persona de pocos amigos y conocidos, pero generosa, en ocasiones demasiado. En esencia, sigo siendo igual, con matices muy importantes. Ahora, la gente en general no me interesa, me ocurre algo parecido, a ese que ha probado la carne de perro y no le gusta. El otro día viendo a Felipe González  me vi retratado. En el 82 estuve con mi hija en el mitin que dio en la Plaza Alta, yo tenía la misma ilusión que él. El otro día me pareció un tipo quemado y arrogante, poco creíble. Así veo yo a la gente: egoístas, nada generosos, arrogantes            y         vacíos           de      contenido,    en      general.
Quizás traicionado o poco protegido por una sensibilidad poco común (venía en los genes), mi actitud hacia determinadas personas fue generosa, tanto en el trabajo, la familia o las relaciones sociales. He ayudado a gente que no se lo merecía. Por " consiguiente" que diría Felipe, me he guardado mi sensibilidad en el bolsillo y me he retirado a mis cuarteles de invierno, donde salvo algún sobresalto, procuro vivir tranquilo y en paz.
Aunque siempre he procurado hacerlo, ahora con más intensidad  me protejo de las inclemencias exteriores y preservo mi yo a salvo de los ataques o de las injerencias de los demás. Al final, los demás siempre tratan de asaltar tu intimidad e inmiscuirse donde no les está permitido. Porque yo siempre digo: -Mire señor , aunque yo sea su vecino, su compañero de trabajo o su amigo, no significa que usted haya comprado los derechos de meterse en mi vida. Yo no soy nada suyo y por supuesto yo no soy usted , ni soy como usted. Así que un respeto. Y a lo peor, es por eso que tú afirmas seguramente con razón que era y soy una persona difícil. Tengo una vida interior plena y quizás me reprocho no haber sido capaz de transmitir a los demás mis reflexiones y de alguna manera, mi saber. Soy como decía mi padre un libro cerrado. Bueno, alguna vez lo abro. A lo mejor, he podido revelarme en mis Cabos Sueltos y en algunos de mis relatos. Con eso me bastaría. Hace un tiempo, me comentó una compañera de trabajo después de leerme, que no parecía yo el autor de esos relatos que reflejaban tanta sensibilidad. En realidad quiso decirme que yo aparentaba ser un tipo seco y duro. Es posible, pero tú sabes muy bien que es solo una apariencia. Por lo tanto me manejo mal o muy mal en mostrarme tal cual soy o pretendo ser, pero también lo hago adrede, porque es una forma de protección. Todos mostramos a veces caras que no somos y decimos cosas que odiamos. Sin embargo hay personas que venden la parte dulce de su yo con cierta facilidad e incluso elegancia.
Con todo esto lo que pretendo transmitir son mis indagaciones sobre los demás y de mi relación con ellos. Pues en definitiva, eso es la vida.
 Aladino. Estamos aquí, amigo, hemos llegado hasta aquí a pesar de los desafíos, de nuestras batallas, nuestros logros y nuestras derrotas. Con esta edad se puede seguir siendo un gilipollas integral o haberse pulido en tanto trajín. No hay término medio. El resultado final es bueno, sea cual haya sido cada camino. Si no estamos aún chocheando, entonces nada ni nadie nos puede discutir nuestro bagaje, ya es tarde para soplagaitas y cantamañanas. Hemos vuelto con vida de cien batallas, nuestra habilidad no puede ser puesta en duda por ningún imbécil. La cisterna es muy útil en estas ocasiones y nuestro criterio acabará por ser comprendido sin que insistamos. Cada día necesitamos menos personas cerca, las justas: tu mujer, tus hijas, tus nietos, como bien dices. Ya no necesitamos más gente para ir a comer juntos o no sentirnos solos, otras personas siguen necesitando ruido a su alrededor, pero nosotros hemos aprendido a pensar, a estar solos (y bien). El amor está bien definido a estas alturas y las cortesías innecesarias pueden ser sustituidas por "las normas del Baranda" que deben ser flexibles y acogedoras, cierto, pero rígidas cuando haga falta. Más adelante se pueden ir perfilando las soluciones de acercamiento que hagan falta y restablecer el orden deseable. Siempre he dicho que eres "un tío difícil", pero te recuerdo noble y cuerdo, equilibrado, alguien con quien se puede negociar o intercambiar historias, y desde luego, alguien de quien se podía aprender muchas cosas. Te hablo de "entonces". No  sé cómo me recuerdas, pero el tiempo me ha hecho intolerante ante la injusticia y puedo ser muy cruel pero nunca injusto. La vida me ha vuelto implacable con la "mosca cojonera", el arrogante, el imbécil vocacional y el inconsistente. No hablo con personas sin argumentos a no ser del tiempo, no pierdo el tiempo con quien no puedo intercambiar algo de valor, para más "INRI", me siento muy bien solo y sólo mis hijas, mis nietos y mi yerno son mi gente de confianza. Tan pronto como me sorprendo en un diálogo que en vez de intercambiar algo se está echando un pulso, desaparezco para siempre. Tener una familia obliga a la flexibilidad, pero esto es una cosa relativa, y siempre va en función de una lógica razonable. Al insoportable lo tiene que soportar quien quiera o pueda. He aguantado mucho tiempo a demasiados indeseables, ya se han ido. Recuerdo mis esfuerzos por mantener alguna relación "sostenible" con algún elemento insoportable para evitar malos ratos a la familia, al final el problema recae en su propietario, el que lo genera, por más que te esfuerces, y acabas entendiendo que debiste mandarlo a la mierda hace cinco años...Mi padre era un hombre bueno, era tan bueno que no sabía decir "no", al menos lo evitaba a toda costa, ésa fue su enseñanza: El tiempo me ha convertido en una persona altiva que rechaza la arrogancia con arrogancia casi brutal y el desconocimiento con bastante tolerancia. No me va mal. Cuando empiece a chochear ya me lo dirán. Tenemos derecho a vivir en paz, hemos sobrevivido a mucha mierda, amigo alquimista. Es tiempo de escoger libremente lo que nos hace feliz sin más.

Encuentros en el Jardín Virtual. Reflexión 1: REPASO.

Autores : El Alquimista y Aladino ( el primero es un autor conocido de Algeciras y el segundo es un autor novel de Málaga ).

1.- REPASO

“Ayer tuve un sueño: Soñaba que cabalgaba a lomos del tiempo.” El Alquimista

El Alquimista. A nuestra edad,  repasamos nuestra vida con cierta frecuencia, al menos a mí me ocurre, y en ese repaso descubrimos hechos que justifican nuestra forma de ser, pues en definitiva, somos mucho más nosotros por lo que hemos vivido que por lo heredado genéticamente. Somos en definitiva, la suma de las influencias que los demás han dejado en nosotros. Yo me parezco muy poco al joven del 70. Haciendo un repaso esta noche, me recuerdo primero como un niño tímido pero con infinidad de amigos y siempre jugando en la calle, un niño muy feliz en suma. A los 11 años se produjo la primera ruptura y me fui interno por voluntad propia, fue como pasar de  la calle a la cárcel. Ahora contemplo esa ruptura como más profunda de lo que siempre creí. Pues rompí con mi infancia y me distancié no sólo de mi familia a la que tanto quería, sino también de mis innumerables amigos, aunque justo es  no olvidarlo, gané otros amigos entrañables en los internados. Esa experiencia modeló mi nueva manera de ser. El interno se hace más duro, aprende sobre todo soledad, pero también aprecia mejor el valor de la amistad y de la solidaridad. Es un poco como un preso sin ciertas connotaciones propias de la cárcel. Para mí queda, la angustia que se apoderaba de nosotros los internos, cuando volvíamos de las vacaciones, ya fuera en Navidad, Semana Santa o verano. Sin embargo tengo grandes recuerdos de momentos muy felices pasados en los internados. El hombre sabe sobrevivir. Para completar el panorama, en el 64 nos trasladamos  a otra ciudad y eso produjo otra ruptura con mi pueblo de origen. Y poco después en el 68, vino la ruptura definitiva y la emigración a España. Para mí los primeros meses fueron bastante duros, por lo que suponía el cambio, el nuevo lugar de residencia no era precisamente un lugar  de ambiente cosmopolita, ni abierto,  en aquella época. Se  mezclaron pues en mi trayectoria vital, rupturas naturales, paso de la infancia a la adolescencia o de la adolescencia a la edad adulta, con rupturas externas que hicieron a aquellas más difíciles si cabe. Todas esas experiencias y otras van puliendo y conformando lo que uno va deviniendo y en lo que uno acaba convirtiéndose. Al final, puedo decir sin temor a equivocarme, que he tenido en mi vida, como la mayoría de nosotros,  importantes influencias de otras personalidades que han ido dejando en mí su poso. He  aprendido de ellos observándolos actuar o hablar, he aprendido de sus silencios, de su generosidad, de su prudencia o de su discreción. He sido un alumno dispuesto a aprender y muy permeable, lo sigo siendo. Quizás pueda parecer, hoy en día, una actitud ingenua, pero siempre en mí anidó la voluntad inquebrantable de ser mejor persona cada día de mi vida, de ser mejor profesional, mejor todo, que en nada se parece a tratar de ser el mejor. Por todo lo expuesto, un día, ha tiempo, escribí:

Vivir es envejecer. No podría ser de otra manera. Envejecer es coleccionar recuerdos y momentos compartidos con otros, con esos seres que por pura casualidad nos pertenecieron y a los que  pertenecimos. Esos seres que nos habitan y nos visitan por y para siempre. La ventaja de los viejos es que poseen todas las edades. En ellos conviven la niñez, la adolescencia, la juventud, la madurez y la propia vejez. Todos somos realmente lo que ha sido nuestro pasado. El pasado de cada uno es el labrador del presente. Por eso,  creo que se puede seguir siendo bello en todos los sentidos (por fuera y por dentro)  hasta que empieza la verdadera decrepitud. Llegado ese momento, uno debiera haber aprendido a dejar su hueco para que otro lo ocupe,  sin amargura y sin miedo. También,  creo que la suerte ha de acompañarnos para alcanzar ese tiempo de despedida”.

 Aladino. A nuestra edad tenemos la capacidad, o deberíamos tenerla ya, de distinguir el material del que están hechas muchas cosas: La mentira está mal constituida, no se mantiene, se cae sola o se tambalea, hay que hacer algún esfuerzo para aceptarla y mantenerla con validez. En realidad pienso que nadie puede engañarnos, es nuestra decisión de creer o no creer las cosas que nos cuentan, pero el tufillo de cada situación nos da todos los datos necesarios, generalmente. La verdad mira de frente, no parpadea ni se lleva la mano para cubrir la boca al hablar, es fácil de entender, no tiene entresijos, tiene todos sus puntos fijos a la lógica, una lógica sencilla y simple. No hace falta esfuerzo, simplemente "es". Es comprensible fácilmente. Es el gesto del que habla, lo que no dice, eso es lo que contiene lo que interesa saber, déjalo hablar, observa sin interrumpir, verás los huecos inconsistentes en pocos minutos. Tú y yo no nos habíamos visto en muchos años ¡Vaya Vd. a saber en la clase de elemento que se puede haber convertido aquel jovenzuelo atrevido! Yo estaba casi seguro de la clase de persona que encontraría y no me equivoqué. Hay mucho miserable suelto y sin bozal, lo de tu vecino "El cigala" no tiene desperdicios pero el de tu viaje a Badajoz es de coco y nata. Así es la vida. Yo suelo "redimirme" ahora en verano dos veces al día: cuando me despierto repleto de un buen descanso, no siento ni frío ni calor, me siento como en un "útero materno" y lo alargo un rato, sin prisas... luego sobre las nueve de la noche una buena ducha fresquita y a tomar unos tintillos a la terraza. Ahora hace una luna preciosa, ya ha empezado a ser menguante. Cisterna, Alquimista, mucha cisterna... que “hase muxa caló”.


Encuentros en el Jardín Virtual. Reflexión: 5
LA  HERMOSURA DE LA DUDA: REFLEXIÓN A  MEDIA LUZ.
Reflexión: 6
LA AUTENTICIDAD.

Autores : El Alquimista y Aladino ( el primero es un autor conocido de Algeciras y el segundo es un autor novel de Málaga ).



FOTOGRAFÍA DE LEÓN COHEN MESONERO Y JERÓNIMO CABILLAS
Esta es la última entrega  de ese libro potencial en busca de editor, que llevaría por título : Encuentros en el Jardín Virtual, escrito al alimón por León Cohen Mesonero ( El Alquimista) y Jerónimo Cabillas ( Aladino).



5- La hermosura de la duda: Reflexión a media luz.


“Hablan mucho de la belleza de la certidumbre como si ignorasen la belleza sutil de la duda. Creer es muy monótono; la duda es apasionante”. Oscar Wilde.


“La duda es uno de los nombres de la inteligencia”. Jorge Luis Borges .


El Alquimista. Hoy después de toda una vida, creo que no hay nada tan cierto y bello como la duda. Abomino de las certezas y de sus estandartes. Las certezas son para los dictadores y los necios. Ya a principios del siglo XX, Einstein, cuando sentenció que una masa desplazándose a velocidades próximas a la de la luz, se transformaba en una energía equivalente al producto de ella misma por el cuadrado de su velocidad y Heisemberg, con su principio de incertidumbre, ambos se instalaron y nos situaron en el relativismo y la incertidumbre. Mi abuela, cuando alguien le preguntaba si era seguro esto o aquello y respondía inequívocamente: Seguro es el Dio (no el Dios), también se estaba afirmando en  la  duda.
Los valores eternos, las verdades irrefutables, simplemente son entelequias mentales, necesidades del individuo para contrarrestar su angustia existencial.
Yo, agnóstico escéptico (valga la redundancia) desde los veinte años, no niego la posible existencia de nada, pero tampoco la necesito, mi moral natural y cultural me permiten vivir en paz sin apoyos en los que sincera e intuitivamente no puedo creer, ni tampoco engañarme con un acto de fe del que soy ajeno.
Tampoco creo en la economía de mercado  que no deja de ser la ley de la jungla y siento no disponer de una propuesta alternativa válida. En determinada época, me sentí atraído por el comunismo social y político, esa utopía materialista, pero la URSS y Cuba me devolvieron al camino de la decepción y de  nuevo  a  la  duda.
Creo que hay que desterrar los absolutos y convivir con las dudas, tratar de aprender  a comprender al otro y dejar de juzgarle y sobre todo ser generoso. La generosidad y la tolerancia resultan al final una muy buena inversión en salud    emocional  y mental. En definitiva, ninguno de nosotros eligió nacer, pero una vez aquí, todos tenemos derecho a disfrutar de los bienes de nuestro planeta y a una vida digna. A partir de ahí casi todo sería negociable.




6- LA AUTENTICIDAD

“Quien es auténtico, asume la responsabilidad por ser lo que es y se reconoce libre de ser lo que es.” Jean Paul Sartre.

Aladino. Es muy fácil ser sabio, es facilísimo ser líder, es simple ser tolerante, comprensivo, buena gente. Es absolutamente sencillo ser buen orador, tener don de gentes, rigurosamente fácil ser brillante. Es muy simple ser un "figura" o el número uno de lo que quieras imaginar... sólo tienes que serlo verdaderamente y todo rueda solo, es muy fácil. Pero el hipócrita no puede aspirar a ser sincero, el pobre no puede pretender administrar bien su fortuna y el que no tiene principios, ni se lo ha currado puede dar una charla sobre ética... y pretender ser brillante en ella. En realidad, amigo, la vida se resume a ser auténtico... y no hay gente de ésa, créeme. Reina el cartón y el decorado, las formas sobre el fondo. Miseria de colores. Si te comprometes a decir la verdad, tendremos que asumir que tanto “hijoputa” suelto y sin bozal tratará de morderte la espalda en cuanto te vuelvas... no te dirán lo que vales, no admitirán su admiración hacia ti gratuitamente... tienen miedo de que lo sepas y... los muy gilipollas son tan imbéciles que no saben que su silencio chilla su incapacidad para reconocértelo. Conformémonos con estremecernos ante la voz del poeta que grita lo que todos callamos. La vida es mucho más simple de lo que aparenta... sólo hay que dejarla fluir.
León Cohen Mesonero

Nueva publicación del escritor León Cohen Mesonero, nacido en Larache y residente en Algeciras. Se trata del libro de relatos "Zarzamoras y otros relatos" publocado por Hebraica ediciones ( Madrid ), en este libro León Cohen participa junto a otros escritores que figuran en la portada que presentamos:
Rhoda H. Abecasis
León Cohen
José Edery
Jacobo Israel
Lucía Lipschutz
Vera Nehama
Elena Romero
Albert Sabanoglu

Curriculum de León Cohen Mesonero
León Cohén Mesonero nació en Larache a finales del año 1946. Realizó los estudios primarios en el Colegio Fancés de Larache y los secundarios en los Zoco el Arba y en los liceos Gouraud y Descartes de Rabat con un paréntesis de una año en el liceo Regnault de Tánger. Todos los estudios secundarios los llevo a cabo en régimen de internado entre 1958 y 1966. Vivió pues entre Larache, Zoco el Arba, Rabat y Tánger.
En 1968 se traslada a España y más concretamente a Algeciras donde reside, y donde ha desarrollado toda su actividad profesional. Primero en la industria petroquímica durante 26 años y luego en la Universidad de Cádiz, en la que ingresó en 1989 y en la que continúa ejerciendo como Catedrático de Universidad en el área de Ingeniería Química.
Es Doctor en Ciencias Químicas por la Universidad de Sevilla (1986) y ha publicado varios libros de texto de Química e Ingeniería Química: Fundamentos de Química General (1993), Química: Cuestiones Resueltas ( 1ª edición en 1996 y 2ª edición ampliada en 1998), Balances de materia : Problemas Resueltos (2001) y Diseño y Simulación de Procesos Químicos ( 1ª edición en 2001 y 2ªedición ampliada en 2003).
Empezó su labor investigadora en la industria hacia 1985 y la continuó en la universidad. Es autor de más de 40 artículos de investigación en las revistas internacionales de mayor prestigio dentro de su especialidad y de más de 40 comunicaciones en congresos internacionales. Es autor de 4 patentes y de varios capítulos de libros de investigación. Para más información puede consultarse su página web: http://www2.uca.es/grup-invest/ten/leon.htm
Fue en su momento (1994) el primer químico de Andalucía en recibir la denominación de Químico Europeo (EuroChem).Fue distinguido con la medalla de oro de la UNED en el año 2001.
ACTIVIDAD LITERARIA
“Relatos robados al tiempo” Año 2003. Editorial: www.librosenred.com, “Cabos Sueltos” Año 2004. Editorial: www.librosenred.com y edición en papel del autor en 2004, “La Memoria Blanqueada”.Año 2006.Hebraica de Ediciones Madrid. www.libreriahebraica.com, “Ufrán Coautor. Año 2010. Hebraica de Ediciones Madrid, “Cartas y Cortos”. Año 2011. Hebraica de Ediciones Madrid, “Zarzamoras y otros relatos”. Coautor. Año 2012. Hebraica de Ediciones Madrid.
· Algunos de sus relatos figuran en algunas antologías, como: Caminos para la Paz (C. Ricci, I.López Calvo, 2007), Viajes a Larache (M. Laabi 2007), Calle del Agua (Manuel Gahete y otros 2008).
· También ha colaborado y colabora con las revistas literarias: TRES ORILLAS Y ENTRERIOS.
· Ha publicado algunos artículos de opinión en el diario EUROPA SUR.
· Extractos de sus libros figuran en el portal de la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. http://bib.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=36775&portal=177

Fotografía reciente del escritor León Cohen Mesonero

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LEÓN COHEN MESONERO


León Cohen Mesonero ( Larache 25 -11-1946 ) Creció en Larache, Zoco El Arba, Rabat y Tánger. Reside en Algeciras ( España ) desde 1968. Es doctor en Ciencias Químicas por la Universidad de Sevilla y actualmente es catedrático  en Ingenieria Química e investigador en la Universidad de Cádiz. Tiene publicados más de 40 artículos científicos en revistas internacionales y es autor de varias patentes y varios libros de texto técnicos. También ha publicado diversos artículos de opinión en el diario andaluz Europa Sur.

      Curriculum de León Cohen Mesonero

León Cohén Mesonero  nació en Larache a finales  del año 1946. Realizó los estudios primarios en el Colegio Fancés de Larache y los secundarios en los Zoco el Arba y en los liceos Gouraud y Descartes de Rabat con un paréntesis de una año en el liceo Regnault de Tánger. Todos los estudios secundarios los llevo a cabo en régimen de internado entre 1958 y 1966. Vivió pues entre Larache, Zoco el Arba, Rabat y Tánger.
En 1968 se traslada a España y más concretamente a Algeciras donde reside, y donde ha desarrollado toda su actividad profesional. Primero en la industria petroquímica durante 26 años y luego en la Universidad de Cádiz, en la que ingresó en 1989 y en la que continúa ejerciendo como Catedrático de Universidad en el área de Ingeniería Química.
Es Doctor en Ciencias Químicas por la Universidad de Sevilla (1986) y ha publicado varios libros de texto de Química e Ingeniería Química: Fundamentos de Química General (1993), Química: Cuestiones Resueltas ( 1ª edición en  1996 y 2ª edición ampliada en 1998), Balances de materia : Problemas Resueltos (2001) y Diseño y Simulación de Procesos Químicos (  1ª edición en 2001 y 2ªedición ampliada en 2003).
Empezó su labor investigadora en la industria  hacia 1985 y la continuó en la universidad. Es autor de más de 40 artículos de investigación en las revistas internacionales de mayor prestigio dentro de su especialidad y de más de 40 comunicaciones en congresos internacionales. Es autor de 4 patentes y de varios capítulos de libros de investigación. Para más información puede consultarse su página web:
http://www2.uca.es/grup-invest/ten/leon.htm
Fue en su momento (1994) el primer químico de Andalucía en recibir la denominación de Químico Europeo (EuroChem).Fue distinguido con la medalla de oro de la UNED en el año 2001.
ACTIVIDAD LITERARIA
“Relatos robados al tiempo” Año 2003. Editorial: www.librosenred.com, “Cabos Sueltos” Año 2004. Editorial: www.librosenred.com  y edición en papel del autor en 2004, “La Memoria Blanqueada”.Año 2006.Hebraica de Ediciones Madrid. www.libreriahebraica.com, “Ufrán  Coautor. Año 2010. Hebraica de Ediciones  Madrid, “Cartas y Cortos”. Año 2011.  Hebraica de Ediciones Madrid, “Zarzamoras y otros relatos”. Coautor. Año 2012. Hebraica de Ediciones Madrid.

·         Algunos de sus relatos figuran en algunas antologías, como: Caminos para la Paz (C. Ricci, I.López Calvo, 2007), Viajes a Larache (M. Laabi 2007), Calle del Agua (Manuel Gahete y otros 2008).
·         También ha colaborado y colabora con las revistas literarias: TRES ORILLAS Y ENTRERIOS.
·         Ha publicado algunos artículos de opinión en el diario EUROPA SUR.
·         Extractos de sus libros figuran en el portal de la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. http://bib.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=36775&portal=177
       
León Cohen Mesonero: "Aunque fue escrito hace 20 años, algunos críticos literarios como Cristian Ricci, lo consideran el paradigma y precursor de textos sobre la emigración magrebí, junto a "Boat People" del premio Goncourt Tahar Ben Jelloun. Realmente este último texto del escritor marroquí está en la génesis de mi relato publicado en Europa Sur en 1992."


Camisas mojadas


Younés Ould Beni Makada había nacido en Tánger, seguramente en el barrio del mismo nombre. Junto a él, entre otros cientos, viajaba Driss Ben Mohamed que era de Larache.
Driss había crecido entre arena y olas, en la otra banda, una playa municipal donde río, mar y tierra concertaron sus nupcias estivales mientras Hércules era amamantado justo arriba, en la colina,  junto al jardín de las Hespérides.
Ningún hijo de aquel pueblo milenario podrá nunca olvidar- incluso después de haber perdido la memoria - aquellos atardeceres del mes de Julio, cuando la brisa  que subía desde el Atlántico sellaba una especie de pacto tácito entre sol y mar, trayendo consigo la vida a unas calles desiertas por el implacable sol de mediodía.
Tanto Younés como Driss hubieran preferido no tener nunca que sentir la imperiosa necesidad de buscar otras tierras y otros mares que no fueran los suyos. No entendían cómo ellos, para poder comer y ahorrar algo, tenían que buscar más arriba, al Norte, mientras los pescadores españoles y otros muchos extranjeros  firmaban acuerdos, compromisos y otros chantajes, para poder pescar en su mar, que era rico como ninguno.
Driss sabía también que en la vega del río Lukus crecían las mejores naranjas valencianas. Younés había oído hablar a sus viejos de la enorme riqueza agraria de la llanura del Gharb, bañada por el caudaloso río Sebou.
Hallar explicaciones o hacerse demasiadas preguntas podía llevarles toda la vida, toda la miserable vida y podían morir de hambre en el intento. Entonces decidieron,  como se decide dar un salto al vacío, que su respuesta estaba al otro  lado de la orilla. España estaba a mil dólares de distancia, en cualquier patera de las que  todas las noches botaban los comerciantes del hambre y de la muerte: Eligieron ser “camisas mojadas “.
Conocemos el destino de Younés por Tahar Ben Jelloun, el poeta de la Hafita, esa historia bella y terrible es también la historia del Sur. Ese  Sur que amanece ahogado en las playas del levante, en Tarifa, Algeciras o Almería. Ese Sur que también se disfraza de Albaneses arrojados al mar por el muy demócrata a fuer de democrático gobierno italiano (?).
La otra tarde noche en un Hotel de Francfort fui atendido por un camarero que se dirigió a mí en Inglés, mientras cenaba pude comprobar como aquel joven dominaba por igual los idiomas francés  y alemán. Era un hombre del Sur. Me pregunté si habrían muchos europeos con aquel mismo  bagaje ejerciendo la misma profesión. ¡Cuestión de oportunidades (!). Por un instante pude imaginar a aquel chico amable y educado, soñando con conquistar el Norte desde algún barrio de chabolas como Beni Makada o el Souani, en Tánger o en Tetuán. Luego vi su cadáver flotando en la orilla de una playa sin nombre.
En Larache, los “ Boat People “, como ahora llama Occidente a los inmigrantes ilegales, eran unos muchachos tostados por esa rara combinación de sol y de agua salada, con los músculos labrados por la necesidad, que por unos pocos francos para demasiadas brazadas de remo, llevaban y traían a los bañistas desde una a otra parte de la “otra banda “. En la época de la que hablo, la mayoría de los bañistas eran trabajadores españoles  que hubieron de recorrer el camino  de la miseria en sentido inverso (¿ no es acaso de sentido único dicho camino?) . A ellos, las circunstancias les dirigieron a buscar sustento hacía  el Sur. Ahora, los del Sur  se han multiplicado tanto que el Norte es su única salida esperanzada. El poeta de la Hafita nos sugiere que miremos con cariño y humildad al Sur, no vaya a ser que el brillo plateado del dinero del Norte nos deje ciegos para siempre.
                                                                               10-3-1992


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TERESA ITURRIAGA OSA
(Palma de Mallorca, 1961)
Doctora en Traducción e Interpretación por la ULPGC, participa en proyectos europeos de la ULPGC, del CSIC y el IC. Traductora del libro Modou Modou. Publica Mi playa de las Canteras; Hurto blanco en Orillas Ajenas; Namoe en Hilvanes; El violín y el oboe en Fricciones. Tu nombre es Véronique en Que suenen las olas, relatos de escritoras canarias y marroquíes, que dirige en 2008. En 2009 el relato Yedra en vuelo en Acordes armoniosos; Juego astral, de género fantástico; y en El ojo Narrativo. Ecos [2], el relato El mandala de Malick; y en Doble o nada, el relato Tumulto de trazo y latido; y en la antología Madrid en los Poetas Canarios. Ha trabajado en prensa y radio. En 2010 publica Revuelto de isleñas y Desvelos, relatos de mujeres de Casas de Acogida. En 2011 publica el poemario Gata en tránsito, prologado por J. M. Caballero Bonald. En 2012 el relato Lavirotte al azar en París.
Teresa iturriaga: "Poema que escribí el día del almuerzo con Mario Vargas LLosa"



 Odiseo a escena

  

        Quieta y soberana como una alhambra cansada,
veo pasar las horas frente a una loza de letras,
una copa me sirve tras el espejo un mar estéril de dichas,
        espías en corimbos apretados
traspasan los límites del azar.
        Fuera del agua, el cielo reluce
un alarde de erotismo
que no sobrevivirá ni a la risa de su esqueleto.

        Por eso, me paseo entre pupilas chinas.
Por eso, camino por el puente de bambú... y ahí me detengo.
        Veo que la erosión se ha comido las cuerdas.
Sin cintas bajo mis pies, solo el abismo.

        Voy buscando el sonido del Omphalos,
ritual y tatuaje sumergido
en una cruz de palabras
a un paso del albero, quiero, sueño,
        me bebo a sorbos los recuerdos,
deposito cicatrices en cascada con mi flaqueza hecha ceniza,
        se levantan remolinos, una química
que casi me estalla los órganos del ser.

        Pero he de esperar la hora vibrante
cuando se apagan las luces del teatro y,
        muy lentamente,
desciende la hora bruja a la arena del mundo.

        Entonces, la voz de la sibila toca al viejo Odiseo
y desvela milenramas ocultas en su tierra de párrafos.
La música sagrada de una nube de silencio cubre el lugar.
        Aparece la faz de un hombre vestido de selva,
cuerpo, voz y pies, herida puesta en escena,
dama, corona que pronuncia en voz alta.
        Y yo me inclino ante él desde mi ventana ajimezada,
distancia de la fiera que conoce su celo.

                                                             Teresa Iturriaga Osa
(Las Canteras, 18 de mayo de 2012.)






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Rafael de Cózar:  Poeta versátil, pintor y narrador. Nació en Tetuán en 1951, residió desde los once años en Cádiz, donde inició su actividad como pintor y más tarde como escritor fundando el grupo literario " Marejada" . Entre 1982 y 2002 fue presidente de la Sección Andaluza de la Asociación Colegial de Escritores de España.
Durante más de diez años fue miembro de la Comisión de Ayudas a la Edición de la Consejería de Cultura de la Junta de Andalcuía. Ha sido director literario de la editorial " El Carro de la Nieve" y colaborador literario de diversos medios ( ABC, Informaciones, Diario 16,  Canal Sur ).
Es Doctor de Filología Hispánica y Catedrático de Literatura Española en la Universidad de Sevilla, así como miembro del consejo asesor del Centro Andaluz de las Letras desde su fundación.


Poemas visuales en la voz de su autor.
https://lh3.googleusercontent.com/avQXHS8A33Z9iP2NgoqFxc1OXGUjcyXZ63IUbee3Q8q6uwKAecPVRn4t8ksXMqj9K2rj3_EL=w235-h196-p-o

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